То ли сон, то ли явь. То ли снова обман. Терраса, теплая осень. Теплый ветер гуляет меж строк, поднимая ворох листьев сухих за окном. Шторы, метра четыре длинной, в такт танцуют со мной. Я иду, огибая колонны. Мысли роем кружатся со мной. Разобрав, хоть немного, дикой песни вязь, я хватаю ее, такую свою и в то же время чужую, за хвост. Сколько слов, сколько мыслей и не законченных фраз. Все то что волочится вслед, даже когда ты бежишь все быстрей. Ты прости, игры стали просто сложней. Тебе же все просто, ты хочешь ... похоже даже и Я не знаю чего. За то я знаю, чего хочу я. Я хочу что бы ты был счастливый. Как громко... в этой сотне фраз. Но я правда хочу, что бы ты улыбнулся, и где-то через лет пять, сказал. "Да, счастлив!" И вновь сладкий запах мертвой листвы, я вдыхаю. Я что-то теряю, с каждой секундой с тобой и возможно в пол сотни раз больше, и без тебя. На мгновенье, кажется, что я теряю себя. Закрываю глаза. Мне так будет проще. Поворот, не быстрый, вокруг, глубокий вдох и снова шаг вперед. Играет музыка. Терраса. Колонны и ветер. Танец дает нам забыться. Забыть, в большей степени себя. Или, возможно, ряд тех ошибок, что мы породили шутя.